vea:
yo no sé qué es la poesía pero
así mi pueblo esté triste trabaja.
no lo dejan y trabaja igual.
triste está contra memoria que
corrige lo que pasó,
se arremanga hasta el cielo
mi pueblo,
el caracú pela cuando
se descalza pero
alza derecha la olla y
no le debe a nadie,
a ninguno.
mi pueblo ya pagó con
sangre.
y usted, ¿con qué pagó?
¿el culo?
la poesía yo no sé qué es,
misterio o cosa o ninguna
de las dos, o todo eso junto
ahora bien:
palabras solamente poesía no es,
dice mi pueblo.
un funcionario bueno no me
hace conmover de la silla,
explica.
¿qué carajo tiene que ver la poesía
con el pupo de los poetas,
con el pedo de los poetas
con los poetas?
¿mi vecina que riega los gatos a la mañana
descontándole agua al mate de la tarde,
poesía será?
¡santillán que le tapó el agujero de la muerte
a kosteki para que viva aunque
a los dos después los mueran,
es!
